Old-fashioned boy

Hoje pela manhã tirei da gaveta a máquina de cortar cabelos. Eu não tenho franja, jamais tive, e hoje, 2011, aos 35 anos, nem se quisesse teria. Meus cabelos caíram, nem de longe lembram aquela foto de 1997, com as pontas cobrindo ombros e orelhas.

Tento soar moderno, mas meu discurso é um pouco antiquado. Talvez em 1989 ele fosse revolucionário. Ou, em 2001, mais combinado com a época. Mas estamos em 2011.

Resisti a jogar as roupas velhas no lixo. Com a máquina de cortar cabelos, aparei do mesmo modo que aparo desde 1998. A minha estante ainda guarda CDs, embora quase todos estejam no iTunes. Olho para o passado e vejo os amores, e os de agora não acontecem.

Digito umas letras e vejo o Brizola. Me emociono. Li um livro de história, lançado há duas semanas, e posso corrigir um capítulo porque estava lá. Outras linhas, escritas enquanto a revolução da última década acontecia, parecem jornal velho. Escrevo num blog e reciclo minhas atualizações. Minha velhice está em repeti-las.

Não sei onde quero chegar com isso. O meu jeito de dançar ainda é estranho, mas parece mais estranho e deslocado se improvisado em um dia de setembro do primeiro ano da segunda década do século 21. Sou um cidadão de outra época. Em breve, disputarei assentos preferencias com cidadãos de mais e menos idade.

Volto ao Brizola. Ele pede um não-rotundo. Estou encerrando hoje o meu ciclo militar. Mas a era do desbunde já passou.

Dois-zero-cinco

Não existe céu azul como o de Itaquera. Nem tantas gôndulas de refrigerante. Os sucos esperam nas vitrines lácteas. O relógio ainda mostra um telefone começado em 205. E já estamos em 2011.

Não existem pernas como as das meninas de Itaquera. Em seus shorts listrados, regatas puídas, na fila de supermercado esperando o troco. Não há oferta de cândida e sabão em pó como nas vendas de suas ruas. Há mais roupas para lavar e filhos para criar.

Não existe suor como o de Itaquera. A alegria de um domingo às 9h sob o sol quente. O pastel da feira arrasado no óleo. As abóboras para doces que só lá encontro. Mulheres que trocam suas vidas pelos domingos na igreja. Os homens que levam seus filhos para conhecer o Chiquinho. O frango girando no bar do seu Paulo.

Não há quem resista a um domingo em Itaquera.